Parresiasta

Exigir el cuerpo, la Mente y el Espíritu...mirar más allá, estar en situaciones extremas...precipitarse al vacío...decaer, caer una y otra vez...Buscar en el Vacío...la trascendencia. Pasarán los años los siglos y la palabra queda allí impregnada en una hoja de papel, De una letra, en un sistema...fuera del sistema, la provocación es sin duda, llamar la atención de quién toma un segundo de su tiempo para leer esto...el tiempo se desvanece y la vida también...es por encima de la muerte, donde se queda impregnado de tinta el papel.

LAS MIRADAS En una dulce mañana de verano, respirando en la cima de la montaña, De la piedra caliza sus miradas, como estatuas, llenas de vida, Esas miradas que me observan, les doy una piedra como obsequio, La bendición de su vida inerte, otra vez me llena de consuelo, En la cima de la montaña pidiendo por ella, Pidiendo que se apiade de nuestras almas, Toco el frío de la cascada, de sus miradas. Siento alivio, consuelo paz. Siento su mirada encima, penetrante como el sol de medio día, Y  su aliento me exclama...que me miras.

Nunca se es lo que se es, por que ser no es mas si no vacío encarnado, Un conjunto de moléculas, de universo, de materia, Nunca se es lo que se es por que se es una imagen plasmada en un espejo, Que me aterroriza como el retrato de Doria Gray, y sin embargo hay brillo en esos ojos, Ojos brillantes, llenos de vacío, desconociendo el futuro, alimentando el vacío, Nunca se es lo que se es, por que te conviertes en una maquinaria oxidada sin memoria, Destrozando el fino cuero convirtiéndolo en elemento, cambiándolo constantemente de estado, Se es lo que se es cuando la muerte toca tu puerta, y allí la memoria de los que no son, Te señalan diciéndote al oído inerte, ahora si eres carne, polvo, nada.

Salí cobarde por la puerta sin esperar que me respondiera por que lo hizo, sólo la lágrima que suavemente escurría por su mejilla, junto con el grito desgarrador !no te vayas!...cerré la puerta y me fuí, más sin embargo, devolví mi mirada, por que lo hice! maldito el deseo que me obliga a mirarla de nuevo. me convertí en estatua de sal, y ella se devolvió y saco su enorme, larga y puntiaguda lengua para lamerme, me succionaba, como a un murcielago que se levanta en la noche a comer su fruta fresca de verano...al lamerme me convertí en humano de nuevo, y dentro de mí escuché una voz que me dijo...es que ella es el demonio de mi corazón.

Por: Felipe Gutiérrez Silva. puedo jugar a dirigir la banda de música que alegremente toca en el teatro, o a ser simplemente el escritor de la música que se compuso. o se descompuso, ya que esa sinfonía de muerte despedaza al que la oye destrozando su carne fétida y nauseabunda, como un pollo con varios días de descomposición, puedo jugar a ser el rey, estando en mi trono lleno de peones ignorantes, o mas bien ser el peón que se acuesta con su reina, y conquista su corazón castigado por el virus del deseo que crece en sus entrañas vacías, o mejor aún ser la reina de copas, que arrebata a Jodorowsky su ingenio, pero que a su vez el la golpea con determinación sumiéndola en la oscuridad de sus miedos.. puedo jugar al jefe honesto que robo a su empleado, y tambien al ladrón que despojo a su jefe del trono al darse cuenta que husmeaba las cuentas bancarias de su subalterno, y la derrochaba en trago y putas. tal vez es el juego que de niño me inventé con algún a...

‪#‎ killing‬   ‪#‎ perfection‬  convierte tu dios, en el odio te que carcome las entrañas y se traga todo a su paso, como un insignificante parásito, degollado por una bala oxidada, sin descanso corre quemando todo a su paso, errante, confundido, sin motivo, desgracia encuentra éste ser, éste dios, que han maldecido.  Sus impostores vienen detrás, copiando todo lo que él hace, rastrean e imitan todos sus movimientos, se convierten en su ego, lo convierten en un ser inicuo, lo cons uelan pero lo encuentran desvalido, vuelven y disparan por detrás, que mundo tan ignorante encuentro...que ignorancia tan podrida es la te castiga,consume tu vida con cada paso que DAS, es uno hacia adelante y dos hacia atrás, y en el último minuto la agonía, absorbe al que puedas, llevártelo contigo, como algo que puedas colgar en su pecho...pobres humanos, causan la desgracia en todos lados.

me va tocar hacerme un exorcismo por que cada vez que escribo siento como el demonio me retuerce la parte superior de mi nuca y me dice dentro de mi buen trabajo. no eres nada? solo ésto que escribes?... yo afirmo que si ya que me tiene envidia de estar vivo... con más privilegio que el ángel que deseo un cuerpo mortal para poder sustentar su maldad profunda... las teclas de mi computadora golpean aún mas fuerte y yo sigo escribiendo como demente. será que la cordura la encuentro en ésto que escribo, si algun día los hombres leyeran mi poesía se aliviarían de su carga y ganarían la vida eterna, por que la escritura es solamente un don divino... que pocos hombres pueden tener en su haberes. Felipe Gutiérrez Silva. 2015. Derechos Reservados.

Escupe tu creatividad, para que puedas vomitar lo que ellos quieren... regurgita tu arte, y les darás de comer como pichones.

Por Dios locura apiádate de mi que soy tu siervo, tengo una herida en mi pecho que no para de sangrar, los cuervos me esperan implacables para arrancarme los ojos como bestias salvajes mientras en lo oscuro del bosque una luz se ve a lo lejos y me llama juguetona que vaya con ella, al lugar donde habita le hombre carnicero, que al otro día hará de mi un jugoso estofado, saborea mis partes, cocinado con hierbas y finas especias, ahora sigo vivo, hago parte de su cuerpo y de sus entrañas me converti de nuevo en un siervo, en un siervo de Dios. oh!! que bueno es el noble y valiente carnicero! Dibujo: Felipe Gutièrrez Silva Sanguina sobre papel canson. Texto: Felipe Gutièrrez silva. 2015. BOGOTÁ.

un hombre pesca con su velero a las orillas del mar muerto y encuentra a su doncella flotando con una enorme herida en su costado. Dios! que te han hecho, exclamo! no te acuerdas? es la herida que me has hecho en mi costado, al haberte entometido con mi mar, que es lo que yo más amo.. acaso no me amabas?...no estoy enamorada del mar. y así partió tristemente con su pesca, y nunca volvió a saber de ella. Fotografía: Felipe Gutiñerrez Silva. Textos:  Felipe Gutiérrez Silva .  2015.bog-col.DerechosReservados.